Fake For Real

Julio Francisco Ramos, alias Ceschi, est devenu tardivement un acteur central de l'indie rap. Basé dans le Connecticut, mais proche de la scène West Coast Underground, il a collaboré au fil du temps avec des gens aussi divers que Myka 9, Sole, Noah23, Bleubird et K-the-I???, et a su fédérer beaucoup de ces gens autour Fake Four, le label qu'il gère avec son frère David. Artiste multicarte, aussi à l'aise avec une guitare qu'avec son flow ultrasonique hérité du Project Blowed, il a donné avec une facilité confondante, via une multitude de projets (Anonymous Inc., Toca, Dead by Wednesday, Knuck Feast, Deadpan Darling), dans tous les genres musicaux imaginables : jazz rap, crunk, psyché, synth pop, metal ou encore folk.

Plantons le décor : un certain Dan Smith, alias Listener, MC échappé de Deepspace5, groupe central de la galaxie du rap chrétien, dont il a été le fondateur, signe en 2010 son retour, accompagné de deux comparses, Kristen Smith à la basse, et Chris Nelson à la batterie et à la guitare. Sept ans après un détour pas franchement remarqué par chez Mush Records, l’ex-rappeur, qui arbore désormais une élégante moustache, se lance le long de tout un disque dans un exercice éprouvant de spoken word, où il déclame sa philosophie personnelle.

Plus artiste maudit que Chris Bell, tu meurs. D’ailleurs, c’est bel et bien ce qui est arrivé : l’ex-Big Star est mort, prématurément, en 1978, à 27 ans, d’un accident de la route. Et si ça n’avait pas été de cela, ça aurait sans doute été d’autre chose, tant notre chanteur avait de démons à combattre : dépression chronique, homosexualité refoulée, toxicomanie lourde. Contrairement à son comparse Alex Chilton qui, décédé en 2010, aura au moins eu le temps de voir son œuvre largement reconnue et célébrée par de plus jeunes générations, Bell sera parti au moment tout juste où la cote de Big Star, ce groupe qui avait eu l’idée artistiquement fructueuse mais stratégiquement mauvaise de réinventer la pop des Beatles sur les territoires soul de Stax, commençait lentement à monter.

C’était en 1994, à l’Olympia, mon premier concert de Nick Cave. Le ténébreux Australien et ses Bad Seeds déclinaient alors l’essentiel de leur dernier disque, un très bon Let Love In. Cependant, dans le public, des gens ne cessaient de réclamer "Tupelo", le morceau phare du deuxième album post Birthday Party du monsieur, The Firstborn Is Dead. Surprenant, tant le titre (comme l'album), demeure l’un des plus obtus d’une discographie par ailleurs pas toujours des plus faciles d'accès.

Si pour faire un bon disque, il faut savoir être singulier, les Violent Femmes en ont été la preuve avec leur premier album, reconnu à peu près partout comme l'un des meilleurs des années 80, culte jusque dans sa pochette. Voici donc une musique dont l'allure brute et frénétique descendait du punk et de la new wave, mais avec des sonorités acoustiques issues du vieux folk, conciliant donc l'inconciliable avec succès, comme le Gun Club pouvait le faire avec le blues dans le même temps.

Pas sûr que tout le monde s'en souvienne, mais il y a longtemps, The Church a eu son heure de gloire. C'était à la fin des années 80, au temps du single "Under the Milky Way", extrait de l'album Starfish. Depuis, et jusqu'à nos jours, les Australiens sont restés bon an mal an en activité, à la lisière entre la célébrité et la confidentialité, à la limite entre adult rock passe-partout et rock alternatif finement ouvragé, continuant à sortir de bons albums, quand ils parvenaient à surmonter de prévisibles problèmes de drogue, mais sans connaître à nouveau ce succès fugace.

Nixon a été l'album de la reconnaissance pour Lambchop. Pas dans son propre pays, l'Amérique, où le groupe à tiroirs de Kurt Wagner est resté à peu près confidentiel. Pas non plus en France, où un petit public lui était déjà acquis depuis que Les Inrocks, à une époque où ils avaient encore le nez creux, avaient vanté à raison leur premier album, Jack's Tulips (1994). Mais en Angleterre, ce qui n'est pas rien quand on connaît le magistère britannique sur la critique rock internationale. Et bien sûr, comme toujours quand un groupe chéri des happy few commence à mettre le nez à la fenêtre et qu'il sort son disque le plus accessible, ce Nixon avait été sujet à multiples débats entre déçus et convaincus.

Dans la trop grande catégorie des albums maudits, Pacific Street a une place de choix. Tout avait pourtant bien commencé pour les Pale Fountains. Apparu au début de la décennie 80, le premier groupe de Michael Head s'inscrivait dans ce mouvement qui s'émancipait alors de la noirceur du punk et du post-punk anglais pour renouer avec des compositions chatoyantes plus en prise avec les années 60, une tendance qui commencerait avec Orange Juice et qui culminerait, dans le même temps que les deux seuls albums des Pale Fountains, avec les Smiths.

Désigner quel serait l'album culte par excellence de Gene Clark est un challenge, car la carrière de l'ancien Byrds n'est faite que de cela, que de merveilles mésestimées, que de perles qui n'ont pas été reconnues à leur juste valeur, ou alors bien trop tard. Deux disques émergent pourtant quand il s'agit de faire parler les connaisseurs, deux disques qui, pour partie, sont le contraire l'un de l'autre.

Il y a la première comparaison, celle entre les deux Buckley, celle entre le père, Tim, et le fils. Et elle est vite pliée, tant la discographie de Jeff, malgré les bons moments de Grace (1994), paraît bien maigre en regard de celle du paternel. Mais ensuite, vient le second parallèle, plus problématique, celui que l'on fait entre les deux Tim (voire les trois, ou les quatre… tant le chanteur a su se renouveler au fil des albums), celui très accessible et enflammé des débuts, et l'autre, plus jazz, plus cérébral, plus expérimental. Et là, cela devient nettement plus problématique.